Scrivo questo articolo per sfinimento.
È qualcosa di viscerale, molto simile ad una scarica di diarrea impregnata di prìncipi (e princìpi) dai mille colori che si impegnano (ma forse no) a combattere draghi che probabilmente non sono poi tanto diversi da loro. Escono da favole raccontate, chissà quanto tempo prima, da un buco dei miei quasi quarant’anni, durante un riposino sul divano con accanto le mie due vere principesse. A loro, a queste due bimbe di tre e cinque anni, ho raccontato che lavoro nello spazio, semplicemente perché, lavorando per una commessa di una paytv satellitare da dodici lunghi anni, in un call center in outsourcer, ho un badge con un sole che spunta da un pianeta più o meno simile alla terra. In verità è vero: a volte premo un pulsante ed il comando inviato arriva fino alle stelle prima di ritornare sulla parabola del cliente per risolvere il problema, e non c’è, ad oggi, modo più evocativo di questo per parlare dell’azienda per la quale lavoro.

Per questo ho la nausea. Perché di tutto ciò, di Almaviva e della mancata applicazione del 24bis; della legge che dovrebbe tutelare questi “astronauti” con le cuffie; dei padri e della madri di famiglia, ho già scritto fino allo sfinimento. In un mio libro dissi che i contratti di solidarietà erano l’anticamera del licenziamento e che prima o poi, in un’attesa asfissiante, sarebbe arrivato il calcio in culo. Era il 2014, e da allora ho sempre chiesto ai sindacalisti perché non si fosse mai organizzato uno sciopero di settore incisivo, ma di questo ne parleremo dopo.

Intanto quel calcio è arrivato il 21 marzo 2016. Ha fatto male, richiamando in tanti pianti e stridori di denti biblici.
Quella mattina, guardando quel palazzone di vetro immerso nel Liberty della mia Palermo, un colpo al cuore l’ho avvertito anch’io. Forse può capirmi solo Gino Paoli, che una pallottola, tra le sistole del cuore, ce l’ha veramente… Insomma, non poteva essere vero. Rassicuravo i miei amici (come la chiami gente che vedi più dei tuoi parenti? Colleghi?), mi dicevo “Stai tranquillo, ci sono 75 giorni per trovare la quadra”. Ma nel frattempo, pensando ai colleghi (questi non li conosco proprio) albanesi, rumeni, serbi e slavi pagati tre euro l’ora, cominciava a montare una rabbia quasi xenofoba: delocalizzazione, licenziamento, fame.

Testa sempre sul cellulare: social, #iosonoalmaviva, liti furibonde, il tempo che passa, i sindacati, gli scioperi, i sit-in. Overflow, annebbiamento sociale, spirito critico di seconda mano… citazioni di un Gaber mai ascoltato. Partecipazione. Sindacato. Politica. Sindacato.
È in questa mia ricerca di verità a colpi di spirito critico che ho avuto una scarica violenta da rsu mal digerite. Nella mia crisi più nera, dopo aver smesso di credere ai princìpi di un sindacato “sano”, tra le mille voci che affollavano la mia mente ho poi scelto: Boskov. Lui mi ha salvato. Lui sarà la mia guida sindacale. Io domando, lui risponde e rassicura, e non chiede soldi che tu non hai in busta paga.
L’esempio è forse un po’ azzardato, ma almeno mi rallegra.
“Partita finisce quando arbitro fischia” uguale “La partita è lunga, ma risolveremo tutto”.
“Meglio perdere una partita 6-0 che sei partite 1-0” uguale “Cds fino a novembre meglio del licenziamento. O no?”.
“Questa partita la possiamo vincere, perdere o pareggiare” uguale “Fate voi, c’è questo accordo. Insomma, è un po’ una merda, ma decidete voi”. Sì o no. Sì o no. Sì o no. Manco fosse una replica del Karaoke…

Lo sconforto è grande, ed io ho già vissuto quasi metà della mia vita… quindi basta cazzate. Qualcuno ha detto che la vita è un flipper ed è tutto un gran sbattimento di palle, ma bisogna tirarsi su, raccontare la favola di Riccioli d’Oro e dell’orsetto e poi rimboccarsi le maniche, lavarle con l’amuchina e scegliere. Scegliere di pensare, prendersi del tempo per leggere, informarsi e scrollarsi di dosso le stesse facce, la stessa politica, le stesse intenzioni. Sciopero serio, sciopero ad oltranza, sciopero contro tutto e tutti, appoggiati solo da una sigla piccola come la signora Minù; quattrocento euro investite in dignità e fanculo le pizze singole, mangeremo familiari in quattro… E fanculo il caffè al bar, solo alla macchinetta… Vabbè dai, la macchinetta no, magari uno ogni tanto al bar di Cristina. Perché, Cristina D’Avena Santa, la dignità, la mia dignità e quella di 3000 persone che rischiano di essere licenziate non si compra, non si vende, non si lascia da sola. La mia dignità vale più di un mandato. Più di uno “Stai tranquillo, facciamo il tavolo…” quando conti meno del due di mazze con la briscola a coppe. Meglio soli. Soli, brutti e cattivi. Soli, nella notte, con l’umidità che ti prende la cervicale e muori, anzi no, era solo un giramento di testa. Soli, in cerchio, a fare le ore piccole, quando la notte non è più giovane ma se la porta ancora bene e Gaber ha ancora un senso.