Abattoir, voci dal macello

di Gabriele Monte

Dieci anni fa ero ancora a Palermo. Nella parrocchia che frequentavo c’era una giovane rom che, ogni domenica, chiedeva l’elemosina con la figlia adolescente. Non stavano fuori della porta, ma su una fila di sedie appena dentro i locali parrocchiali. Avevano preso “il posto” di un’altra famiglia, trasferitasi in Belgio, ma erano più cordiali e discrete; invece di insistere sul denaro, inoltre, chiedevano più spesso qualcosa da mangiare.
Passò del tempo e imparammo a conoscerci. «Perché ti fermi a parlare con loro?», mi chiedevano i parrocchiani.
«Perché sono persone, per lo stesso motivo per cui parlo con chiunque altro», rispondevo.
Non fui il solo a fare il salto oltre la diffidenza: anche il parroco le aiutava, e alcune donne mostrarono affetto e umanità quando la ragazza diede alla luce un altro bambino. Continua a leggere →

di Lucia Immordino

ì·ra
sostantivo femminile
Moto di reazione violenta, spesso rabbiosa, e per lo più non giustificabile sul piano umano e razionale: avere uno scatto d’ira; lasciarsi trasportare dall’ira; secondo la dottrina cattolica, uno dei sette vizi capitali.

Prima puntata
Tutt’intorno era il caos: chi gridava, chi spingeva violentemente, chi correva ai bordi della strada sotto il sole feroce del primo pomeriggio.
Lei era lì, immobile in mezzo a quella confusione nel suo nobile contegno, chiaramente incinta ma minuta, aveva il volto coperto da un velo rosso che lasciava intravedere gli occhi nocciola e ampi, lucidi a causa delle lacrime di profondo dolore.
Accanto a lei una bimba e un ragazzino più grande.
La folla riprese ad inquietarsi e il maschietto, afferrata la mano della sorellina in una morsa, evitò che quella la inghiottisse.
Maria Maddalena inciampava mentre cercava di inerpicarsi per la collina sotto un cielo divenuto inspiegabilmente nero, poi fu illuminata da un fulmine che lo squarciò: il suo obiettivo era di raggiungere Lui. Continua a leggere →