di Bea Ary

La cena di classe per favore no. O forse potrei andarci con la Doris, la mia più cara amica. Una trans da urlo con la pelle di seta che di professione fa la modella per uno scultore. Quando ancheggia sui tacchi, il suo culo ti ipnotizza come una musica jazz. Ma la Doris sa pure essere una creatura di miele, dolce e materna; mica mi dà sui nervi come mia mamma o tutti i surrogati materni che hanno tentato di sedare le mie nevrosi negli ultimi quarant’anni.

Da qualche tempo, praticamente un giorno sì e un giorno no, quella santa della Doris mi fa assistenza domiciliare. Ultimamente mi sento debole e soffro di crisi di panico. Non lo sa ancora nessuno; al lavoro ho chiesto il congedo. Ormai la vita sociale per me è diventata un inferno. Da quando il mio livello di tolleranza per i cazzi altrui è pari a zero. Forse perché mi ci rispecchio e vedo i miei fallimenti. Invece, quando viene la Doris, mi faccio cullare dalle sue storie assurde mentre le accarezzo i capelli. Un bignami di sesso e follia, ma di un’autenticità commovente. Andrei avanti per ore ad ascoltarla mentre con la sua voce bassa da Amanda Lear snocciola aneddoti e descrizioni al limite della decenza. Ma a me che m’importa ormai della decenza? A volte si spoglia e mi fa un pompino. Meglio dello Xanax. Continue reading →